Durante meses, me despertaba en mitad de la noche, sobresaltado por cada sonido. Pero poco a poco, la paz volvía.
Vendí mi casa de la ciudad y me mudé definitivamente a la villa de la playa, el único lugar que todavía sentía como mío.
Cada mañana, camino por la arena con una taza de café y me recuerdo:
La amabilidad sin honestidad no es amor.
El cariño sin libertad es control.
Ya han pasado tres años. Tengo sesenta y dos.
Dirijo una pequeña clase de yoga para mujeres mayores de cincuenta; no para estar en forma, sino para ganar fuerza, paz y autoestima.
A veces, mis alumnos me preguntan si todavía creo en el amor.
Sonrío y les digo:
Claro que sí.
Pero ahora lo sé: el amor no es lo que te dan, sino lo que nunca te quitan.
Y todas las noches antes de acostarme, todavía me preparo un vaso de agua tibia: miel, manzanilla y nada más.
Lo levanto hacia mi reflejo y susurro:
“Por la mujer que finalmente despertó”.
