La mañana de mi boda, mi hermana lloró antes que yo.
Lorie estaba detrás de mí en el camerino de la iglesia con ambas manos tapándose la boca, mirando mi reflejo como si aún pudiera ver a la chica de 13 años que solía ser bajo el encaje y el maquillaje cuidadosamente aplicado.
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Mi vestido era marfil con mangas largas y escote alto, elegido tanto por ocultación como por elegancia, aunque Lorie insistía en que era precioso hasta que finalmente permitió que la palabra existiera en la habitación sin discutirla.
“Estás preciosa, Merry”, susurró, con lágrimas deslizándose por sus mejillas.
Precioso. Esa palabra todavía se me queda grabada en algún lugar. Cuando tenía 13 años, escuché una palabra muy diferente mientras estaba tumbado en una cama de hospital con la mitad de la cara ardiendo y cada respiración sintiéndome prestada.
Un agente me dijo que un vecino debía manejar mal el gas. Eso fue lo que provocó la explosión. Dijo que tuve “suerte” de sobrevivir.
